Se dice de mi....Remixado cantado por Tita Merello. Según "Todo Tango" se dice de mi fue una letra con letra masculina....
a primera grabación de esta milonga también la hizo Canaro con la voz de Carlos Roldán, en un registro del 19 de mayo de 1943 y, curiosamente, la letra original era para que la cantara un hombre pues el protagonista era un varón.
Se dice de mí (Versión masculina)
Se dice de mí... se dice de mí... Se dice que estoy fiero, que camino a lo malevo que soy chueco y que me muevo con un aire compadrón. Que parezco el negro Acosta que mi napia es puntiaguda que la pinta no me ayuda que mi boca es un buzón.
Si miro a Renée, a Luisa, a Mimi, las chicas están hablando de mí. Critican si ya la línea perdí, se fijan si voy, si vengo o si fui. Se dice que estoy fiero, mas si el pibe no interesa, ¿por qué pierden la cabeza ocupándose de mí?
Yo se que muchas que desprecian, comprar quieren y suspiran y se mueren cuando piensan en mi amor. Y más de una se derrite si suspiro y se queda, si la miro, resoplando como un Ford.
Si fiero soy, pongámosle, que de eso aun no me enteré. En el amor, yo sólo se que a más de diez dejé de a pie. Podrán decir, podrán hablar y murmurar aunque rebuznar, mas la fealdad que Dios me dio mucho Don Juan me la envidió.
Y no dirán que me engrupí porque modesto siempre fui. ¡Yo soy así!
Foto de Jorge Schuscheim Que cosa terrible sentir que el tipo de al lado no importa, que no existe, ni pincha ni corta, que si hace un infarto la mujer aborta. No nos molesta ni nos importa, no nos molesta ni nos importa. Qué cosa terrible y normal que la gente se muera de guerra, que reviente, que esté en la miseria, esta cosa tan simple, esta cosa tan seria, no nos enoja ni nos aterra, no nos enoja ni nos aterra. Lo que no te toca de cerca finalmente no interesa. Somos como las viejas que juegan a la canasta y combaten la pobreza con un poco de pereza. Qué cosa terrible saber que la gente de arriba es siniestra que es tan vieja y enferma que apesta pero nadie la acusa y nadie protesta, y no nos importa ni nos molesta, y no nos importa ni nos molesta. Qué cosa terrible pensar que mientras yo creo ser centro, me doy cuenta que nadie por dentro movería una mano por verme contento, y no me molesto ni me caliento y no me molesto ni me caliento. Lo que no te toca de cerca se olvida, no importa, se esconde. Somos como los perros que tienen un hueso enterrado y no se acuerdan adónde, pobres perros casi hombres... Qué cosa terrible saber que la vida se achica y se acorta, y no nos importa y no nos importa y no nos importa y no nos importa y no nos importa, mmm.
Hubo una vez un general que se llamaba Duval. Era un militar cabal con una mente colosal.
Cuando el país andaba mal, sin esperar ninguna señal, con un esfuerzo monumental deshizo el berenjenal.
Con esa acción tan teatral pudo capear el temporal, y de un modo natural se volvio inmortal.
Justo en el centro de la capital a una avenida llamaron Duval, y a la provincia mas meridional la bautizaron igual.
Desde ese día fundamental, el cambio fue sensacional. Una reforma abismal modificó el historial.
Una ley gubernamental que más tarde seria fatal. llamó al país por decreto oficial los Estados Unidos Duval.
En homenaje al hombre genial todo empezó a llamarse Duval de una forma artificial y totalmente anormal.
Fue Duval el problema sexual y la brecha generacional ¡muero contento mi general! dijo el sargento Duval.
En la iglesia el sacro ritual dio un salto más que brutal. La revolución fue tal que figuró en el santo misal.
Hizo el anuncio el nuncio papal, por orden del poder celestial, decir en la misa ya era legal: en el nombre del padre y de Duval.
El idioma fue más funcional y menos cerebral. La comunicación oral cambió de un modo radical.
Expresiones sin ninguna moral: genital, vaginal, fecal, anal, fueron cambiadas en forma total por el adjetivo Duval.
El trato se volvió formal y la educación primordial nuestro lenguaje nacional adquirió un tono cultural.
Que un tipo le diga a otro tipo animal fue una costumbre inmoral y amoral ahora el insulto más original es Duval que te re-Duval
Bacanal fue Duval, bestial fue Duval luminal, letal, rival fue Duval, fecal fue Duval, astral fue Duval, timbal, canal, barrial fue Duval, matinal fue Duval, laboral fue Duval, mortal, vital, real fue Duval, basural, estatal, informal, delantal, todo fue Duval, Duval, Duval, Duval, Duval.
Hubo una vez un general que se llamaba Duval. Era un militar Duval Duval una mente colosal.
Cuando el Duval andaba Duval Duval Duval monumental, Duval Duval Duval Duval Duval Duval Duval.
Duval Duval Duval Duval Duval Duval Duval Duval Duval Duval Duval Duval Duval Duval Duval. Creo que acá está el mp3.
Estribillo: coca cola refresca mejor coca cola elimina el dolor coca cola querida sra. es el símbolo perfecto del amoooor
una vez yo fui arrestado por haber sido acusado de matar a mi papito de clavarle un cuchillito pero el juez me perdonó pues mi inocencia probó soy culpable ya lo sé, más no merezco (¿gayola?) lo maté porque papá me negó la coca cola
(repite estribillo)
ahora refresco mejor soy un buen consumidor coca colas a montones y burbujas de colores soy feliz, soy un gran mito soy el nuevo prototipo si quiere vivir mejor haga correr esta bola la generación de pepsi y el mundo de coca cola
(repite estribillo)
las mujeres me espantaban les temia y me attarraban a pesar de las seciones, la cosa no se arreglaban y seguian las seciones pero no las soluciones no es verdad que este tan mal yo no soy homosexual pero un dia me asumi, la verdad me vino sola, soy pero ya no me importa porque tomo cocacola
Nos dicen por ahí que no hablemos sobre locos...Así que un pequeño tema en homenaje a los que andan por Buenos Aires...
Uno esta solo y espera, otro cree a su manera, otro ciego en su locura, y otro que no vive dura... la ciudad los ama ¿y que? uno quedo en el 40 otro no, ya esta de vuelta, otro que se las sabe todas, y otro reza a toda hora... la ciudad los ama ¿y que?
los locos de buenos aires latiendo por todas partes llenando de sol la noche con su fuerza con su arte andan sueltos por la vida con su fe, su fantasía, cuidado con esa gente, no se sabe que pretende...
uno enseña medicina en el tren otro pasa saludando a ¿quién? otro serio, amenazante, y otro tranquilo y errante, la ciudad los ama ¿ y qué? uno con su obra de teatro, otro con su flauta y su gato, otro poeta y periodista, y otro actor y oficinista... la ciudad los ama ¿ y que?
Vas corriendo con tus Nikes y las balas van detrás (lo que duele no es la goma sino su velocidad) En el cagadero no hay gato más triste sin moda de callejón. Si Nike es la cultura Nike es tu cultura, hoy... Almacenes coloridos a los que llamás "Ciudad" Te envuelven con canciones indoloras como hilo musical. Que el pasado acabe y a su fin llegue plantando la jeta, hoy. Si Nike es la cultura Nike es tu cultura, hoy... Mientras Michael se retira, en la cadena ESPN hay papiamentos casteyankis y caló pachuco irreal. Jovencitos peligrosos (los papis no dan más, no bancan) carroñeros que te rajan la careta de MTV latina. Operarios con salarios de miseria. Dirás... ¿qué me importa eso? tengo trece o quince años... Las Jordan´s son para mí. Vos gritás -¡No Logo! o no gritás -¡No Logo! O gritás -¡No Logo... no! Si Nike es la cultura Nike es tu cultura, hoy... Es que el diablo está en el cielo... pero aparte (vos sabés eso) Masturburguer da cupones y una ópera hip hop y Nike es tu cultura hoy.
Son los que están en "Zonaindie", la verdad es que no conozco a ninguno, así que si alguno de uds. mis queridos lectores/as conoce a alguno o se bajó algún disco y le gustó, avise en los comentarios de esta entrada para saber de qué se trata.
Los discos para bajar de zona indie con licencia creative commons están en la siguiente página:
El 22 de noviembre es Santa Cecilia y por eso en algunos países se celebra el Día de la Música. Si quieren compartir la música que a uds. les gusta envíen un tema (no algo muy grande por favor, si es algo muy grande súbanlo uds. mismos a rapidshare o a algún otro lugar así).
Si quieren entonces enviar un tema que a uds. les gusta con alguna explicación o reseña del mismo, háganlo a:
enviolibros#gmail.com (reemplacen # por @)
Luego lo pondremos como una entrada más en el blog.
Si no quiere leer el cuento, al final de la página verá la parte de la película interpretada por Harvey Keitel y William Hurt.
Si quiere envíe su cuento de navidad y vemos si alguien quiere leerlo o bueno,lo ponemos en algún lado, envíelo a:
enviolibros#gmail.com (reemplace # por @)
El cuento de navidad de Auggie Wren
Paul Auster
Le oí este cuento a Auggie Wren.
Dado que Auggie no queda demasiado bien en él, por lo menos no todo lo bien que a él le habría gustado, me pidió que no utilizara su verdadero nombre.
Aparte de eso, toda la historia de la cartera perdida, la anciana ciega y la comida de Navidad es exactamente como él me la contó.
Auggie y yo nos conocemos desde hace casi once años.
Él trabaja detrás del mostrador de un estanco en la calle Court, en el centro de Brooklyn, y como es el único estanco que tiene los puritos holandeses que a mí me gusta fumar, entro allí bastante a menudo.
Durante mucho tiempo apenas pensé en Auggie Wren.
Era el extraño hombrecito que llevaba una sudadera azul con capucha y me vendía puros y revistas, el personaje pícaro y chistoso que siempre tenía algo gracioso que decir acerca del tiempo, de los Mets o de los políticos de Washington, y nada más.
Pero luego, un día, hace varios años, él estaba leyendo una revista en la tienda cuando casualmente tropezó con la reseña de un libro mío.
Supo que era yo porque la reseña iba acompañada de una fotografía, y a partir de entonces las cosas cambiaron entre nosotros.
Yo ya no era simplemente un cliente más para Auggie, me había convertido en una persona distinguida.
A la mayoría de la gente le importan un comino los libros y los escritores, pero resultó que Auggie se consideraba un artista.
Ahora que había descubierto el secreto de quién era yo, me adoptó como a un aliado, un confidente, un camarada.
A decir verdad, a mí me resultaba bastante embarazoso.
Luego, casi inevitablemente, llegó el momento en que me preguntó si estaría yo dispuesto a ver sus fotografías.
Dado su entusiasmo y buena voluntad, no parecía que hubiera manera de rechazarle.
Dios sabe qué esperaba yo.
Como mínimo, no era lo que Auggie me enseñó al día siguiente.
En una pequeña trastienda sin ventanas abrió una caja de cartón y sacó doce álbumes de fotos negros e idénticos.
Dijo que aquélla era la obra de su vida, y no tardaba más de cinco minutos al día en hacerla.
Todas las mañanas durante los últimos doce años se había detenido en la esquina de la Avenida Atlantic y la calle Clinton exactamente a las siete y había hecho una sola fotografía en color de exactamente la misma vista.
El proyecto ascendía ya a más de cuatro mil fotografías.
Cada álbum representaba un año diferente y todas las fotografías estaban dispuestas en secuencia, desde el 1 de enero hasta el 31 de diciembre, con las fechas cuidadosamente anotadas debajo de cada una.
Mientras hojeaba los álbumes y empezaba a estudiar la obra de Auggie, no sabía qué pensar.
Mi primera impresión fue que se trataba de la cosa más extraña y desconcertante que había visto nunca.
Todas las fotografías eran iguales.
Todo el proyecto era un curioso ataque de repetición que te dejaba aturdido, la misma calle y los mismos edificios una y otra vez, un implacable delirio de imágenes redundantes.
No se me ocurría qué podía decirle a Auggie; así que continué pasando las páginas, asintiendo con la cabeza con fingida apreciación.
Auggie parecía sereno, mientras me miraba con una amplia sonrisa en la cara, pero cuando yo llevaba ya varios minutos observando las fotografías, de repente me interrumpió y me dijo:
- Vas demasiado deprisa.
-Nunca lo entenderás si no vas más despacio.
Tenía razón, por supuesto.
-Si no te tomas tiempo para mirar, nunca conseguirás ver nada.
Cogí otro álbum y me obligué a ir más pausadamente.
Presté más atención a los detalles, me fijé en los cambios en las condiciones meteorológicas, observé las variaciones en el ángulo de la luz a medida que avanzaban las estaciones.
Finalmente pude detectar sutiles diferencias en el flujo del tráfico, prever el ritmo de los diferentes días (la actividad de las mañanas laborables, la relativa tranquilidad de los fines de semana, el contraste entre los sábados y los domingos).
Y luego, poco a poco, empecé a reconocer las caras de la gente en segundo plano, los transeúntes camino de su trabajo, las mismas personas en el mismo lugar todas las mañanas, viviendo un instante de sus vidas en el objetivo de la cámara de Auggie.
Una vez que llegué a conocerles, empecé a estudiar sus posturas, la diferencia en su porte de una mañana a la siguiente, tratando de descubrir sus estados de ánimo por estos indicios superficiales, como si pudiera imaginar historias para ellos, como si pudiera penetrar en los invisibles dramas encerrados dentro de sus cuerpos.
Cogí otro álbum.
Ya no estaba aburrido ni desconcertado como al principio.
Me di cuenta de que Auggie estaba fotografiando el tiempo, el tiempo natural y el tiempo humano, y lo hacía plantándose en una minúscula esquina del mundo y deseando que fuera suya, montando guardia en el espacio que había elegido para sí.
Mirándome mientras yo examinaba su trabajo, Auggie continuaba sonriendo con gusto.
Luego, casi como si hubiera estado leyendo mis pensamientos, empezó a recitar un verso de Shakespeare.
- Mañana y mañana y mañana - murmuró entre dientes -, el tiempo avanza con pasos menudos y cautelosos.
Comprendí entonces que sabía exactamente lo que estaba haciendo.
Eso fue hace más de dos mil fotografías.
Desde ese día Auggie y yo hemos comentado su obra muchas veces, pero hasta la semana pasada no me enteré de cómo había adquirido su cámara y empezado a hacer fotos.
Ése era el tema de la historia que me contó, y todavía estoy esforzándome por entenderla.
A principios de esa misma semana me había llamado un hombre del New York Times y me había preguntado si querría escribir un cuento que aparecería en el periódico el día de Navidad.
Mi primer impulso fue decir que no, pero el hombre era muy persuasivo y amable, y al final de la conversación le dije que lo intentaría.
En cuanto colgué el teléfono, sin embargo, caí en un profundo pánico.
-¿Qué sabía yo sobre la Navidad?, me pregunté.
-¿Qué sabía yo de escribir cuentos por encargo?
Pasé los siguientes días desesperado; guerreando con los fantasmas de Dickens, O. Henry y otros maestros del espíritu de la Natividad.
Las propias palabras "cuento de Navidad" tenían desagradables connotaciones para mí, en su evocación de espantosas efusiones de hipócrita sensiblería y melaza.
Ni siquiera los mejores cuentos de Navidad eran otra cosa que sueños de deseos, cuentos de hadas para adultos, y por nada del mundo me permitiría escribir algo así.
Sin embargo, ¿cómo podía nadie proponerse escribir un cuento de Navidad que no fuera sentimental?
Era una contradicción en los términos, una imposibilidad, una paradoja.
Sería como tratar de imaginar un caballo de carreras sin patas o un gorrión sin alas.
No conseguía nada.
El jueves salí a dar un largo paseo, confiando en que el aire me despejaría la cabeza.
Justo después del mediodía entré en el estanco para reponer mis existencias, y allí estaba Auggie, de pie detrás del mostrador, como siempre.
Me preguntó cómo estaba.
Sin proponérmelo realmente, me encontré descargando mis preocupaciones sobre él.
- ¿Un cuento de Navidad? - dijo él cuando yo hube terminado.
-¿Sólo es eso?
-Si me invitas a comer, amigo mío, te contaré el mejor cuento de Navidad que hayas oído nunca. -Y te garantizo que hasta la última palabra es verdad.
Fuimos a Jack's, un restaurante angosto y ruidoso que tiene buenos sandwiches de pastrami y fotografías de antiguos equipos de los Dodgers colgadas de las paredes.
Encontramos una mesa al fondo, pedimos nuestro almuerzo y luego Auggie se lanzó a contarme su historia.
- Fue en el verano del setenta y dos - dijo.
-Una mañana entró un chico y empezó a robar cosas de la tienda.
-Tendría unos diecinueve o veinte años, y creo que no he visto en mi vida un ratero de tiendas más patético.
-Estaba de pie al lado del expositor de periódicos de la pared del fondo, metiéndose libros en los bolsillos del impermeable.
-Había mucha gente junto al mostrador en aquel momento, así que al principio no le vi.
Pero cuando me di cuenta de lo que estaba haciendo, empecé a gritar.
Echó a correr como una liebre, y cuando yo conseguí salir de detrás del mostrador, él ya iba como una exhalación por la avenida Atlantic.
Le perseguí más o menos media manzana, y luego renuncié.
Se le había caído algo, y como yo no tenía ganas de seguir corriendo me agaché para ver lo que era.
Resultó que era su cartera.
No había nada de dinero, pero sí su carnet de conducir junto con tres o cuatro fotografías.
Supongo que podría haber llamado a la poli para que le arrestara.
Tenía su nombre y dirección en el carnet, pero me dio pena.
No era más que un pobre desgraciado, y cuando miré las fotos que llevaba en la cartera, no fui capaz de enfadarme con él.
Robert Goodwin. Así se llamaba.
Recuerdo que en una de las fotos estaba de pie rodeando con el brazo a su madre o abuela.
En otra estaba sentado a los nueve o diez años vestido con un uniforme de béisbol y con una gran sonrisa en la cara.
No tuve valor.
Me figuré que probablemente era drogadicto.
Un pobre chaval de Brooklyn sin mucha suerte, y, además, ¿qué importaban un par de libros de bolsillo?
Así que me quedé con la cartera.
De vez en cuando sentía el impulso de devolvérsela, pero lo posponía una y otra vez y nunca hacía nada al respecto.
Luego llega la Navidad y yo me encuentro sin nada que hacer.
Generalmente el jefe me invita a pasar el día en su casa, pero ese año él y su familia estaban en Florida visitando a unos parientes.
Así que estoy sentado en mi piso esa mañana compadeciéndome un poco de mí mismo, y entonces veo la cartera de Robert Goodwin sobre un estante de la cocina.
Pienso qué diablos, por qué no hacer algo bueno por una vez, así que me pongo el abrigo y salgo para devolver la cartera personalmente.
La dirección estaba en Boerum Hill, en las casas subvencionadas.
Aquel día helaba, y recuerdo que me perdí varias veces tratando de encontrar el edificio.
Allí todo parece igual, y recorres una y otra vez la misma calle pensando que estás en otro sitio.
Finalmente encuentro el apartamento que busco y llamo al timbre.
No pasa nada.
Deduzco que no hay nadie, pero lo intento otra vez para asegurarme.
Espero un poco más y, justo cuando estoy a punto de marcharme, oigo que alguien viene hacia la puerta arrastrando los pies.
Una voz de vieja pregunta quién es, y yo contesto que estoy buscando a Robert Goodwin.
- ¿Eres tú, Robert? - dice la vieja, y luego descorre unos quince cerrojos y abre la puerta.
Debe tener por lo menos ochenta años, quizá noventa, y lo primero que noto es que es ciega.
- Sabía que vendrías, Robert - dice -.
-Sabía que no te olvidarías de tu abuela Ethel en Navidad.
Y luego abre los brazos como si estuviera a punto de abrazarme.
Yo no tenía mucho tiempo para pensar, ¿comprendes?
Tenía que decir algo deprisa y corriendo, y antes de que pudieradarme cuenta de lo que estaba ocurriendo, oí que las palabras salían de mi boca.
- Está bien, abuela Ethel - dije-.
-He vuelto para verte el día de Navidad.
No me preguntes por qué lo hice.
No tengo ni idea.
Puede que no quisiera decepcionarla o algo así, no lo sé.
Simplemente salió así y de pronto, aquella anciana me abrazaba delante de la puerta y yo la abrazaba a ella.
No llegué a decirle que era su nieto.
No exactamente, por lo menos, pero eso era lo que parecía.
Sin embargo, no estaba intentando engañarla.
Era como un juego que los dos habíamos decidido jugar, sin tener que discutir las reglas.
Quiero decir que aquella mujer sabía que yo no era su nieto Robert.
Estaba vieja y chocha, pero no tanto como para no notar la diferencia entre un extraño y su propio nieto.
Pero la hacía feliz fingir, y puesto que yo no tenía nada mejor que hacer, me alegré de seguirle la corriente.
Así que entramos en el apartamento y pasamos el día juntos.
Aquello era un verdadero basurero, podría añadir, pero ¿qué otra cosa se puede esperar de una ciega que se ocupa ella misma de la casa?
Cada vez que me preguntaba cómo estaba yo le mentía.
Le dije que había encontrado un buen trabajo en un estanco, le dije que estaba a punto de casarme, le conté cien cuentos chinos, y ella hizo como que se los creía todos.
- Eso es estupendo, Robert - decía, asintiendo con la cabeza y sonriendo.
Siempre supe que las cosas te saldrían bien.
Al cabo de un rato, empecé a tener hambre.
No parecía haber mucha comida en la casa, así que me fui a una tienda del barrio y llevé un montón de cosas.
Un pollo precocinado, sopa de verduras, un recipiente de ensalada de patatas, pastel de chocolate, toda clase de cosas.
Ethel tenía un par de botellas de vino guardadas en su dormitorio, así que entre los dos conseguimos preparar una comida de Navidad bastante decente.
Recuerdo que los dos nos pusimos un poco alegres con el vino, y cuando terminamos de comer fuimos a sentarnos en el cuarto de estar, donde las butacas eran más cómodas.
Yo tenía que hacer pis, así que me disculpé y fui al cuarto de baño que había en el pasillo.
Fue entonces cuando las cosas dieron otro giro.
Ya era bastante disparatado que hiciera el numerito de ser el nieto de Ethel, pero lo que hice luego fue una verdadera locura, y nunca me he perdonado por ello.
Entro en el cuarto de baño y, apiladas contra la pared al lado de la ducha, veo un montón de seis o siete cámaras.
De treinta y cinco milímetros, completamente nuevas, aún en sus cajas, mercancía de primera calidad.
Deduzco que eso es obra del verdadero Robert, un sitio donde almacenar botín reciente.
Yo no había hecho una foto en mi vida, y ciertamente nunca había robado nada, pero en cuanto veo esas cámaras en el cuarto de baño, decido que quiero una para mí.
Así de sencillo.
Y, sin pararme a pensarlo, me meto una de las cajas bajo el brazo y vuelvo al cuarto de estar.
No debí ausentarme más de unos minutos, pero en ese tiempo la abuela Ethel se había quedado dormida en su butaca.
Demasiado Chianti, supongo.
Entré en la cocina para fregar los platos y ella siguió durmiendo a pesar del ruido, roncando como un bebé.
No parecía lógico molestarla, así que decidí marcharme.
Ni siquiera podía escribirle una nota de despedida, puesto que era ciega y todo eso, así que simplemente me fui.
Dejé la cartera de su nieto en la mesa, cogí la cámara otra vez y salí del apartamento.
Y ése es el final de la historia.
- ¿Volviste alguna vez? - le pregunté.
- Una sola - contestó.
-Unos tres o cuatro meses después.
-Me sentía tan mal por haber robado la cámara que ni siquiera la había usado aún.
Finalmente tomé la decisión de devolverla, pero la abuela Ethel ya no estaba allí.
No sé qué le había pasado, pero en el apartamento vivía otra persona y no sabía decirme dónde estaba ella.
- Probablemente había muerto.
- Sí, probablemente.
- Lo cual quiere decir que pasó su última Navidad contigo.
- Supongo que sí.
-Nunca se me había ocurrido pensarlo.
- Fue una buena obra, Auggie.
-Hiciste algo muy bonito por ella.
- Le mentí y luego le robé.
-No veo cómo puedes llamarle a eso una buena obra.
- La hiciste feliz.
-Y además la cámara era robada.
-No es como si la persona a quien se la quitaste fuese su verdadero propietario.
- Todo por el arte, ¿eh, Paul?
- Yo no diría eso.
-Pero por lo menos le has dado un buen uso a la cámara.
- Y ahora tienes un cuento de Navidad, ¿no?
- Sí - dije -.-Supongo que sí.
Hice una pausa durante un momento, mirando a Auggie mientras una sonrisa malévola se extendía por su cara.
Yo no podía estar seguro, pero la expresión de sus ojos en aquel momento era tan misteriosa, tan llena del resplandor de algún placer interior, que repentinamente se me ocurrió que se había inventado toda la historia.
Estuve a punto de preguntarle si se había quedado conmigo, pero luego comprendí que nunca me lo diría.
Me había embaucado, y eso era lo único que importaba.
Mientras haya una persona que se la crea, no hay ninguna historia que no pueda ser verdad.
- Eres un as, Auggie - dije -.-Gracias por ayudarme.
- Siempre que quieras - contestó él, mirándome aún con aquella luz maníaca en los ojos.
-Después de todo, si no puedes compartir tus secretos con los amigos, ¿qué clase de amigo eres?
- Supongo que estoy en deuda contigo.
- No, no.
-Simplemente escríbela como yo te la he contado y no me deberás nada.
- Excepto el almuerzo.
- Eso es.
-Excepto el almuerzo.
Devolví la sonrisa de Auggie con otra mía y luego llamé al camarero y pedí la cuenta.
La narración del cuento y su posterior actuación.
Auggie le cuenta la historia a "Paul Benjamin" y luego aparece el cuento actuado
La parte en que Auggie le muestra su colección de fotos a Paul.
Hay una diferencia con el cuento, en la película Paul Benjamin (William Hurt) ve una foto de su esposa fallecida hacía poco tiempo en un accidente de tránsito, éso no aparece en el cuento original.
En una versión nacional.
Tom Waits cantando "You are innocent when you dream"
La letra :
Innocent When You Dream Lyrics » Tom Waits
The bats are in the belfry the dew is on the moor where are the arms that held me and pledged her love before and pledged her love before
Chorus
It's such a sad old feeling the fields are soft and green it's memories that I'm stelaing but you're innocent when you dream when you dream you're innocent when you dream
running through the graveyard we laughed my friends and I we swore we'd be together until the day we died until the day we died
Repeat Chorus
I made a golden promise that we would never part I gave my love a locket and then I broke her heart and then I broke her heart
Repeat Chorus
Si alguien quiere traducirla envíe la traducción a:
